En France tout finit par des fleurs de rhétorique.

Au fond de la nature pousse une végétation obscure ; dans la nuit de la matière fleurissent des fleurs noires.

La véritable nuit est dans le cœur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent pas.

Une fleur est écrite au bout de chaque doigt et le bout du chemin est une fleur qui marche avec toi.

Savons-nous ce que serait une humanité qui ne connaîtrait pas la fleur ?

Il y a certains mots qui soudain, comme un éclair, découvrent au tréfonds de mon être un pays de fleurs.

C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Pas la Couleur, rien que la nuance.

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].