La fleur est le regard riant de la ruine.

La véritable nuit est dans le cœur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent pas.

Certains aiment les fleurs et les bêtes parce qu'ils sont incapables de s'entendre avec leur prochain.

En France tout finit par des fleurs de rhétorique.

Savons-nous ce que serait une humanité qui ne connaîtrait pas la fleur ?

Aucun chemin de fleurs ne conduit à la gloire.

On est le Diable, on ne le devient point.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?