Savons-nous ce que serait une humanité qui ne connaîtrait pas la fleur ?

La fleur est le regard riant de la ruine.

Certains aiment les fleurs et les bêtes parce qu'ils sont incapables de s'entendre avec leur prochain.

Au fond de la nature pousse une végétation obscure ; dans la nuit de la matière fleurissent des fleurs noires.

En France tout finit par des fleurs de rhétorique.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !