Au fond de la nature pousse une végétation obscure ; dans la nuit de la matière fleurissent des fleurs noires.

Je suis chose légère et vole à tout sujet ; Je vais de fleur en fleur, et d'objet en objet.

La véritable nuit est dans le cœur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent pas.

Il y a certains mots qui soudain, comme un éclair, découvrent au tréfonds de mon être un pays de fleurs.

Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !

En France tout finit par des fleurs de rhétorique.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].