Il y a des gens qui vous laissent tomber un pot de fleurs sur la tête d'un cinquième étage et qui vous disent : Je vous offre des roses.

En France tout finit par des fleurs de rhétorique.

Il y a certains mots qui soudain, comme un éclair, découvrent au tréfonds de mon être un pays de fleurs.

Certains aiment les fleurs et les bêtes parce qu'ils sont incapables de s'entendre avec leur prochain.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

Au fond de la nature pousse une végétation obscure ; dans la nuit de la matière fleurissent des fleurs noires.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.

Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.