Malheureux, dont le cœur ne sait pas comme on aime, Et qui n'ont point connu la douceur de pleurer !

Vous êtes empereur, Seigneur, et vous pleurez !

Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.

Pleurez, pleurez, mes yeux et fondez-vous en eau ! La moitié de ma vie a mis l'autre au tombeau.

Si vous voulez que je pleure, il faut d'abord que vous pleuriez.

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.