Tel pleure au main* qui rit le soir.

Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.

Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?

Vous êtes empereur, Seigneur, et vous pleurez !

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?