Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Demain ne sera pas comme hier. Il sera nouveau et il dépendra de nous. Il est moins à découvrir qu'à inventer.
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Pas la Couleur, rien que la nuance.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
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