Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?
— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?
De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
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