Inutile d'interroger le Ciel, il a réponse à tout.

Nous ne craignons rien sinon que le ciel ne tombe sur nos têtes.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Je rends grâce à cette terre qui exagère tant la part du ciel.

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?