Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !
À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.
C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
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