À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

On est le Diable, on ne le devient point.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !