Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !
À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
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