Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.

Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Et moi, je vous soutiens que mes vers sont fort bons.

Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?