On peut être honnête homme et faire mal des vers.

Platon avait tort de vouloir proscrire les poètes. Même les mauvais vers n'ont jamais fait de mal à personne.

Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?