Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

On peut être honnête homme et faire mal des vers.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Platon avait tort de vouloir proscrire les poètes. Même les mauvais vers n'ont jamais fait de mal à personne.

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

Et moi, je vous soutiens que mes vers sont fort bons.

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !