Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Et moi, je vous soutiens que mes vers sont fort bons.

On peut être honnête homme et faire mal des vers.

Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !