Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.

Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

On peut être honnête homme et faire mal des vers.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.