Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.

On peut être honnête homme et faire mal des vers.

Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

Platon avait tort de vouloir proscrire les poètes. Même les mauvais vers n'ont jamais fait de mal à personne.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?