Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Et moi, je vous soutiens que mes vers sont fort bons.

On peut être honnête homme et faire mal des vers.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !