Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.

Mes vers ont le sens qu'on leur prête.

On peut être honnête homme et faire mal des vers.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].