Platon avait tort de vouloir proscrire les poètes. Même les mauvais vers n'ont jamais fait de mal à personne.

Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Mes vers ont le sens qu'on leur prête.

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.