Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
On peut être honnête homme et faire mal des vers.
Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.
Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.
Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.
Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.
Mes vers ont le sens qu'on leur prête.
De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !
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