Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Et moi, je vous soutiens que mes vers sont fort bons.
Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.
Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.
Mes vers ont le sens qu'on leur prête.
Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
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