Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Et moi, je vous soutiens que mes vers sont fort bons.

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.