Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.

Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Mes vers ont le sens qu'on leur prête.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Et moi, je vous soutiens que mes vers sont fort bons.

Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.