Il faut expier pour les morts.

Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.

Ô Mort, où est ta victoire ?

La mort est fin d'une prison obscure pour les âmes nobles ; elle est angoisse pour les autres, qui ont placé dans la fange toute leur sollicitude.

La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

Je trouve la mort si terrible, que je hais plus la vie parce qu'elle m'y mène, que par les épines qui s'y rencontrent.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.

Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.

Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.