Ne me farde pas la mort.

Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.

La tragédie de la mort est en ceci qu'elle transforme la vie en destin.

Il faut expier pour les morts.

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.

Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !