Chaque mot écrit est une victoire contre la mort.

Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Contre de telles gens, quant à moi, je réclame. Ils ôtent à nos cœurs le principal ressort ; Ils font cesser de vivre avant que l'on soit mort.

Les morts avec les morts, les vivants avec les vivants !

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.