[…] La mort laisse la vie de l'âme se maintenir entre ceux qui aiment.

Tous les hommes veulent la mort de leur père.

… la mort, ce gendarme féroce, est inflexible dans ses arrêts.

La mort est fin d'une prison obscure pour les âmes nobles ; elle est angoisse pour les autres, qui ont placé dans la fange toute leur sollicitude.

Peu importe où j'irai après la mort, car, des deux côtés, j'ai des amis qui m'attendent.

Ô Mort, où est ta victoire ?

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Combien des maux passés douce est la souvenance.