Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !
L'envie honore les morts pour insulter les vivants.
La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.
Il ne faut pas mentir, Rien n'est si mort qu'un mort.
Qui ne craint point la mort ne craint point les menaces.
On doit des égards aux vivants ; on ne doit aux morts que la vérité.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
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