C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.

Peut-être quand nous mourrons, peut-être la mort seule nous donnera la clef et la suite et la fin de cette aventure manquée.

Nous vivons en un temps où, Dieu merci, une condamnation à mort ne déshonore plus personne.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

Dans l'Histoire des temps la vie n'est qu'une ivresse, la Vérité c'est la Mort.

Satan fut son conseil, l'enfer son espérance.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.