Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !
Je trouve la mort si terrible, que je hais plus la vie parce qu'elle m'y mène, que par les épines qui s'y rencontrent.
… la mort, ce gendarme féroce, est inflexible dans ses arrêts.
Peu importe où j'irai après la mort, car, des deux côtés, j'ai des amis qui m'attendent.
Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.
Rien n'est vrai qui ne se prouve par la mort.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
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