Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.
Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.
Je ne vois que l'inconscience qui peut éviter au mourant un atroce sentiment de vanité et de désespoir.
On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.
À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.
Le plus semblable aux morts meurt le plus à regret.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
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