Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?

Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.

La mort n'est rien puisqu'un dieu la dépasse.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

La mort semble bien moins terrible, quand on est fatigué.

Chaque instant de la vie est un pas vers la mort.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.