J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Plutôt la mort que le déshonneur.
Il est des morts qu'il faut qu'on tue.
À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.
La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].
Qu'est-ce que craindre la mort sinon s'attribuer un savoir qu'on n'a point ?
La mort n'est rien puisqu'un dieu la dépasse.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
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