Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.

Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !

Ce qui vient après la mort est futile.

Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Il faut pleurer les hommes à leur naissance, et non pas à leur mort.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.