Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

Peut-être quand nous mourrons, peut-être la mort seule nous donnera la clef et la suite et la fin de cette aventure manquée.

Chaque instant de la vie est un pas vers la mort.

Fuis les honneurs et l'honneur te suivra ; convoite la mort et la vie te sera donnée.

La mort n'est rien. Ce qui importe, c'est l'injustice.

Chaque mot écrit est une victoire contre la mort.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Satan fut son conseil, l'enfer son espérance.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.