Nous ne devenons pas autres pour mourir. J'interprète toujours la mort par la vie.

La tragédie de la mort est en ceci qu'elle transforme la vie en destin.

Je trouve la mort si terrible, que je hais plus la vie parce qu'elle m'y mène, que par les épines qui s'y rencontrent.

Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.

C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.