Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.

La mort attrape d'abord ceux qui courent.

La mort n'est rien puisqu'un dieu la dépasse.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Il y a une fraternité qui ne se trouve que de l'autre côté de la mort.

Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.