J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.
Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.
La mort attrape d'abord ceux qui courent.
Je trouve la mort si terrible, que je hais plus la vie parce qu'elle m'y mène, que par les épines qui s'y rencontrent.
La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.
Les morts avec les morts, les vivants avec les vivants !
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.
Satan fut son conseil, l'enfer son espérance.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
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