Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder fixement.

L'homme libre ne pense à rien moins qu'à la mort, et sa sagesse est une méditation, non de la mort, mais de la vie.

De la mort divine revient pour nous éternellement la mort.

La douleur est un siècle et la mort un moment.

La préméditation* de la mort est préméditation de la liberté. Qui a appris à mourir, il a désappris à servir.

Allez où vos yeux vous mènent, Dieu les fermera demain.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.