Plutôt la mort que le déshonneur.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

Chaque instant de la vie est un pas vers la mort.

Si l'on veut abolir la peine de mort, en ce cas, que Messieurs les assassins commencent.

[…] La mort laisse la vie de l'âme se maintenir entre ceux qui aiment.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.

Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.