Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
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