Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
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