La pâle mort frappe d'un pied indifférent les masures des pauvres et les palais des rois.

Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.

La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

[…] La mort laisse la vie de l'âme se maintenir entre ceux qui aiment.

Plutôt la mort que le déshonneur.

Chaque mot écrit est une victoire contre la mort.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »

Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !