Plutôt la mort que le déshonneur.

La mort attrape d'abord ceux qui courent.

Il ne faut pas mentir, Rien n'est si mort qu'un mort.

Presque tous les morts sont bons.

Le besoin de métaphysique n'est que le besoin de la mort.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

Voici le temps des Assassins.