Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !
À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.
La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.
Je me demande pourquoi on n'aime et ne désire pas davantage la Mort.
On doit des égards aux vivants ; on ne doit aux morts que la vérité.
Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?
Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.
J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
Je sais aujourd'hui saluer la beauté.
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
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