Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.
Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.
Qu'est-ce que craindre la mort sinon s'attribuer un savoir qu'on n'a point ?
… la mort, ce gendarme féroce, est inflexible dans ses arrêts.
Mais Jésus lui répliqua : « Suis-moi et laisse les morts enterrer leurs morts. »
J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles, Je dirai quelque jour vos naissances latentes.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
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