Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Mort qui fait toucher la vie, ne t'attarde pas, je t'attends !
Nous troublons la vie par le soin de la mort et la mort par le soin de la vie ; l'une nous ennuie, l'autre nous effraye.
La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.
Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.
Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?
Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
C'est faux de dire : Je pense. On devrait dire : On me pense.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
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