Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Ce qui vient après la mort est futile.
Nous troublons la vie par le soin de la mort et la mort par le soin de la vie ; l'une nous ennuie, l'autre nous effraye.
Les morts avec les morts, les vivants avec les vivants !
Il est des morts qu'il faut qu'on tue.
Contre de telles gens, quant à moi, je réclame. Ils ôtent à nos cœurs le principal ressort ; Ils font cesser de vivre avant que l'on soit mort.
Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.
C'est faux de dire : Je pense. On devrait dire : On me pense.
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. — Et je l'ai trouvée amère. — Et je l'ai injuriée.
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
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