On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
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