On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?
Elle est retrouvée. Quoi ? — L'Éternité. C'est la mer allée Avec le soleil.
J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
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