On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
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