On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.
Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Elle est retrouvée. Quoi ? — L'Éternité. C'est la mer allée Avec le soleil.
Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
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