Il y a seulement de la malchance à n'être pas aimé : il y a du malheur à ne point aimer.

Le bonheur est proche du malheur ; oui, le bonheur est proche du malheur.

L'on veut faire tout le bonheur, ou, si cela ne se peut ainsi, tout le malheur de ce qu'on aime.

Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.

Il préférait avoir été malheureux pour une bonne raison qu'heureux pour une mauvaise.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

Je me crois en enfer, donc j'y suis.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Baudelaire est le premier voyant, roi des poètes, un vrai Dieu.

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?