Seigneur, tant de prudence entraîne trop de soin : Je ne sais point prévoir les malheurs de si loin.

Nous sommes beaucoup plus malheureux dans le malheur qu'heureux dans le bonheur.

La plupart de nos malheurs sont plus supportables que les commentaires que nos amis font sur eux.

Il n'y a que le malheur qui soit vieux ; il n'y a que la passion qui soit raisonnable.

C'est un malheur de n'être point aimée ; mais c'est un affront de ne l'être plus.

Les malheurs humains ont des teintes multiples : jamais ne se retrouve même nuance de douleur.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.

Elle est retrouvée. Quoi ? — L'Éternité. C'est la mer allée Avec le soleil.