Toutes les conditions, toutes les espèces me paraissent également malheureuses, depuis l'ange jusqu'à l'huître ; le fâcheux, c'est d'être né, et l'on peut pourtant dire de ce malheur-là que le remède est pire que le mal.

On devient moral dès qu'on est malheureux.

Si je suis malheureux à ce point, il y a un port assuré, la mort… Aussi rien n'est difficile dans la vie. Quand tu le veux, tu sors, et tu n'es plus gêné par la fumée.

C'est un malheur de n'être point aimée ; mais c'est un affront de ne l'être plus.

On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

Rien ne grise comme le vin du malheur.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

Baudelaire est le premier voyant, roi des poètes, un vrai Dieu.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.